Die Nenist Hoschülle

Queja 2

2010-04-09T15:04:00.004-03:00

Hipnótico dolor

tus bretes de mujer.

Inobjetable tu belleza

y tu barro siempre humano.

Y tu rostro dubitativo,

Y esa mirada de musa.

De musa sin autor

encomendada a un juglar mudo,

A escribas mancos de alma,

y de maloliente calma

y encontrados sentimientos.

Adios, mujer. Adios.

Que el amargo dulce abur

Sea sin ese beso soñado

Que nunca pude dar.

Sir Nenón

Queja 1

2009-09-24T02:59:00.002-03:00

Clama Narciso,

¡Ay, qué será de mi!

pobre de él

Mira la vida sin ver,

rompe la calma del

atroz estanque,

mientras juega a recordar.

¡Ay, qué será de mi!

pobre de mi

Corro en mis porfiadas

perogrulladas repetidas,

lúdica superchería.

¡Ay, qué será de mi!

pobre de ti

Suelta la realidad y olvida,

no aquietes el elíxir,

no grites la miseria.

Mira y no ve.

Toca y no es.

Muero y no fui.

El comediante

2009-08-10T20:01:00.004-03:00

“We participate in a tragedy; at a comedy we only look"
Aldous Huxley

El bramido de la mosca se hizo gigante, casi tanto como el cosquilleo creciente sobre su oreja izquierda. Instintivamente quiso sacudirse, borrar al sirviente de Mefistófeles con una palmada eléctrica. Justo en ese instante, comprendió el horror de sus ojos entrecerrados. El gusto todavía dulzón del éter en su paladar, la mirada borrosa, la columna fláccida que no sostenía ni su espalda o su cabeza. Vio la ajada silla de madera agarrándolo de las manos y los pies. Hubiese gritado, de no ser por el estropajo que le llenaba la boca entera. La penumbra escondía manchas de humedad y moho, un ambiente verdinoso se erguía haciendo suponer que estaba en un sótano, o en un altillo olvidado por el sol. Miró hasta donde su radio visual lo permitía, buscando una explicación. “¿Cómo llegué aquí?” era la pesquisa que lo atormentaba aún más que su inmovilidad.

El instinto de supervivencia más primario –o de curiosidad timorata, imposible sería osar precisarlo- muñiría todo su ser. Luego de desesperar por un instante interminable se percató de su circunferencia. Estaba en el centro de la pieza vetusta, maniatado, amordazado y aún reponiendo su consciencia cómo tantas veces lo hizo cuando fue presa etílica, o herbal, o sendas. Divisó enfrente una pared de ladrillo a la vista con un micrófono de pie apuntado hacia él mismo. Intentó una vez más soltar sus amarras con la eficacia misma que si intentase volar. “¡Mierda!” pensó con furia temerosa. El pavor se acrecentó cuando escuchó una puerta, parecía resonar desde atrás y arriba, desde la derecha. Si, eso mismo, era un sótano –resolvió con orgullo. El atroz anfitrión comenzaba a bajar, escalón por escalón con cansina resonancia. Temeroso y desnudo se preparó para lo peor. Una ovación llenó la salita, reproducida desde un grabador que se anunciaba en la oscuridad con luces verdes. Aplausos, chiflidos y una gran alegría de una multitud tácita daban un tinte absurdo. Hasta tuvo que volver a ver en derredor, asegurándose que no fuese una broma práctica. Sintió un guante de fajina por detrás de su nuca, una caricia tan perversa como tenue. Hubiese saltado de la silla pavorosamente, pero seguía unido a ella con una cinta plateada, ahora gris en la verdosa penumbra. Finalmente, la masa cesó sus loas y el silencio volvió a reinar.

Frente a su persona lo vio por primera vez, ya más repuesto del trance etílico su percepción era mayor a cada instante. Un tipo regordete, calvo y de horrible estampa se paró en un cajón de aristas de un metro aproximadamente. Vestía un frac rojo, ajado y de proporciones extrañas, aunque le costaba decir si realmente era el traje o el saco de piel y grasa lo que daba ese desagradable aspecto bombeé, esa redondez casi nauseabunda que ostentaba. Guantes de fajina blancos, con sus clásicas tres tiras escondían sus manos, también esféricas y de dedos cortos. Una galera a tono coronaba al bebote horripilante, cuya expresión era más la de un niño ansioso que la de un demonio. El grasoso pingüino carmesí lo miró por unos 10 segundos, sonriendo con expresión bonachona. Con su mano extendida hacia la mejilla izquierda, se acercó lentamente, casi como si fuese a acariciar a un animal asustado. El preso corrió su cara hacia atrás y arriba, un poco a la izquierda, mirando siempre de reojo al otro. Finalmente removió su mordaza de un tirón y lo ayudó –habiendo primero cubierto sus guantes con una bolsa de nylon- a escupir la bola de trenzas de algodón que secaba su boca. Apenas sintió el paso del aire una vez más, gritó por que lo socorriesen. Ante tal traición, el regordete de rojo pegó media vuelta, buscó una jarra de agua que estaba sobre una mesa de circunferencia angostísima y sirvió dos vasos. Tomó primero él mismo y luego le acercó el otro, usando de nuevo la bolsa camiseta del supermercado sobre sus guantes. Parecía como si no quisiese el más mínimo contacto con el que estaba sentado. Este realmente estaba aterido, mas la sequedad de su boca pasaba más allá de su gola por lo que no dudó en atragantarse del vaso que le era servido, chorreándose hilos de agua por las comisuras de sus labios. Su mejilla ostentaba un rectángulo rojo y menor tupidez de barba por la liberación reciente. Una vez que hubo tomado todo el líquido, agitado y todavía sin recuperar el aliento del todo, volvió a los gritos por casi cinco minutos en los cuales el bofo lo observó con una sonrisa infantil. Llegó a ver que le faltaban algunos dientes y los que aún permanecían eran de un tono ocre; y esa forma en que el poco cabello de ínfimo grosor caía, como embebido en aceite o cera sobre su calva, pegado casi por ese brillo opaco que lo cubría le dio aún harto mayor asco. Paró de gritar.

- ¡No-me-haga-nada-por-favor! ¡Se-lo-suplic-co! –alcanzó a balbucear.
- ¿Sabe usted lo que dijo Chaplin? ¿Charles Chaplin?

Entre la sorpresa y sollozos de pavor dijo:

- ¡Por favor! ¡Le juro que no tengo dinero, nada de nada!
Pero dígame, ¿Lo conoce o no lo conoce a Chaplin? Mire que no le creo que me diga que no conoce a Charles Chaplin, o a Groucho Marx. Es como que me diga que no conoce a Maradona…
- ¡Déjeme ir, le juro que no tengo nada! ¡Pero haré lo que diga usted, lo que sea pero por favor déjeme ir! –llego a decir en un llanto muy cobarde.
- Me cuesta creerle Carlos, mucho. Si le hago una pregunta y ni siquiera se digna a contestar más que mariconadas… -al terminar de decir esto su tono se hizo apenas más agudo, en congruencia con su cara que expresaba ironía pura.
¡- Por favor! ¡Tengo hijos, una familia! ¡QUÉ QUIERE, DÍGALO YA POR FAVOR!

En tono calmo, casi cansino y con la misma mueca el flan vestido de gala dijo:

- Quiero saber si lo conoce a Chaplin, Charles Chaplin. Y si sabe su mayor máxima.
- S…s..sí –logró decir pasmoso –Conozco a Chaplin.
- ¿Y su máxima? ¿Su mayor enseñanza?
- N…n…no –al terminar el monosílabo largó un sollozo de niño, cortado y lleno de miedo sólo para replicar en llanto –No se cuál es su máxima…
- Por eso está aquí, Carlos… -el tono era sombrío, con una carga de ira, de dolor y desilusión –Por eso mismo Carlos…
- ¡No lo sé! ¡No sé que mierda dijo Chaplin! ¡Suélteme o verá! –expresó con una altanería impropia para su situación, sobretodo viniendo de un tipo que estaba llorando desesperado.
- El problema no es que no lo sepa, sino que no pregunta Carlos. Ni se molesta en querer saberlo, ¿O será que no tiene hambre de conocimiento? ¿No quiere saber acaso?
- ¿¡Qué!?... No… No lo entiendo.
- A ver, vamos a hacer lo siguiente… -hizo una pausa y miró hacia arriba, como buscando una respuesta en el techo que apenas estaba a unos 70 centímetros de su persona- Yo le digo la máxima de Chaplin, su tocayo, y usted me dice que le parece, ¿estamos?
- ¿¡Eh!?...

¡PAF!

De repente, la mano corta impactó abierta sobre su cara. El gordo repitió la pregunta de la misma manera, idéntica. Carlos lloró en silencio y asintió.

- Mire, Chaplin dijo que es más fácil, pero mucho más fácil –el énfasis de su voz aquí tocó techo- hacer llorar al público que hacerlo reír. No cualquiera hace reír a un extraño…
- ¿Y qué tiene que ver esto conmigo?... –preguntó con sorpresa mayor aún- Por favor, déjeme ir… le pagaré bien, haré lo que quiera usted. Por favor, tengo familia, soy un buen hombre –aquí fue interrumpido por su interlocutor, solamente con un dedo levantado y un pequeño “Shhh”, pues la bofetada había sentado ejemplo.
- Todo tiene que ver Carlos, no se va a creer que usted llegó aquí por pura casualidad, no señor. Usted está aquí porque así tuvo que ser. Usted tiene que reír, Carlos. Usted es un triste, como cualquier otro triste que anda dando vueltas por esta ciudad...

La mirada atónita de Carlos demostraba la pureza de la ignorancia, no entendía realmente porqué de repente se encontraba ante esta situación. Temía mucho lo que el orate este pudiese hacerle, pues quién sino un loco podría andar atando gente en su sótano vestido de frac para hablar de cómicos de principios del siglo XX. Comenzó a pensar que realmente no saldría de ahí, que en cualquier momento el gordo lo golpearía hasta matarlo o vaya uno a saber qué, pues suponía cómo estos psicóticos actuaban. Es imposible intentar razonar con alguien así, se decía. No debía confrontarlo más, pues ya había recibido una bofetada bastante humillante por eso y nada hacía pensar que esa fuese la máxima reprimenda. Además del miedo por su contexto, el horror que le daba la estampa de este tipejo era terrible, no en términos de temor, sino de asco, de náusea. Lo vio escarbar su nariz profundamente con un dedo y contemplar el botín retirado de la misma con ardiente triunfo. Tuvo una arcada que casi se traduce en vómito.

- Bueno, comencemos Carlos.
- ¿Qué?
- Comencemos –su cara se lleno de bonhomía- así se acerca un poquito más a su salvación, “Charles”
- No me haga nada –volvió a transformarse en un niño sollozando- Se lo suplico una vez más, no se qué le habrán hecho, no conozco porqué usted es así…

Al terminar de decir esto, Carlos se sofrenó con ímpetu. Vio como la cara del grasoso se tornaba oscura, se llenaba de violencia. Supo en ese momento que disparó el peor de sus seres, había tocado la fibra más profunda con ese “es así”.

- ¿¡Y qué se supone que eso signifique!? Yo acá, tratando de salvarlo, de darle sabiduría y usted… Como siempre, como siempre… Yo que trato de mostrarle algo… ¡Y con qué se despacha el señorito! ¡AL IGUAL QUE CUALQUIER HIJA DE PUTA QUE ES INCAPAZ DE VER MÁS ALLÁ! ¡AL IGUAL QUE LA HIJA DE PUTA DE MI VIEJA, AL IGUAL QUE SIEMPRE! Pero no, no… ¿Será posible?, me pregunto… Siempre lo mismo…-dijo esto último casi en un sollozo.
- No… no quise decir que… -fue interrumpido violentamente.
- No, claro que no. Nunca nadie quiere decir lo que dice. Usted me dice “es así” y se refiere a mi aspecto, ¿verdad? ¿Usted se cree que yo no me doy cuenta, que no entiendo nada? ¿USTED ME CREE UN PELOTUDO O UN LOCO? –dijo gritándole muy cerca de su cara.

Carlos no pudo evitar hacer una mueca al tenerlo a unos diez centímetros, sobretodo por el hedor que expelía de su boca, una podredumbre antigua que lo envolvió y hasta lo hizo revolear los ojos.

- ¡Ahí está, ve! ¡De nuevo hace lo mismo!...
- No, no… yo no… es que me siento mareado –esta fue la única excusa que se le ocurrió en el apuro de alejárselo un poco y calmarlo.
- Aham… puede ser el éter –dijo ablandando su cara y retirándose un poco- Disculpe, pero tuve que usarlo. Usted, en su ceguera no hubiese venido por su cuenta aquí ni tampoco dando consentimiento. A veces… a veces uno tiene que hacer cosas que no parecen bien… Bueno. Haga silencio Carlos. Ya comenzamos –dijo y bajó unas cortinas de terciopelo delante del cajoncito, no sin antes darle mayor libertad en las manos, la distancia justa para poder juntarlas aunque todavía atadas a la ajada silla.

De golpe, sonó “In the mood” por la orquesta de Glenn Miller. El foco se prendió y las cortinas se corrieron, dejando ver al gordo con su frac, en pose y listo para su performance. Bajó la música y comenzó una personificación del Polaco Goyeneche, muy lograda tanto desde el sonido cómo de los gestos y modismos del gran cantor. El tango era “Malena” y dejaba ver cómo esto había sido practicado una y otra vez. Era genial, realmente muy buena imitación. Al terminar el tango, la pista del grabador reprodujo otra ovación, con carcajadas y chiflidos. Carlos volvió a buscar el origen de los aplausos y, aunque realmente apreciaba el espectáculo, o mejor dicho hubiese disfrutado en otras circunstancias, no podía dejar de pensar en su seguridad. No dejaba de verlo como una amenaza.

Acto seguido, el artista se ofrendó a la multitud imaginaria con sonrisas de más. Su expresión estaba llena de alegría, llena de superación y adrenalina. Agradeció una vez más y pidió, exultante, “Un aplauso para Carlos, que hoy nos acompaña y a quien dedicamos esta función” mientras mirándolo le dedicaba unas palmas y una reverencia pequeña, casi imperceptible sino fuese por la mirada cómplice a sus ojos. Se sentó en un taburete, bebió agua una vez más y continuó.

Sacó una muñeca blanda, esas que se atan a los pies de uno para simular bailar, vestida con ropas caribeñas y de prominente caricaturesco rostro. Comenzó a sonar una rumba cuyos vientos daban los acentos justos para la danza grotesca y exagerada del comediante. Cada tanto, en lugar de liderar la danza, intentaba ya sea tocar lo que sería la cola de la fémina inerte o darle un beso, recibiendo reprimendas. Era un ballet del mal gusto, una lucha del cortejo desesperado, realmente gracioso y efectivo por la expresión facial del gordo quien sabía cómo una mujer rechaza y hacía de esto algo inocente y ameno. Luego de unos minutos de lucha por profanar el cuerpo del maniquí, el acento final coronaba con una cachetada supuesta de la muñeca que detonaba enroscando la pechera del frac violentamente. Otra vez las risas y la ovación. Carlos miraba y cierta parte de él disfrutaba el show, pero aún le era imposible apenas sonreír.

Siguió un monólogo bastante misógino que fue de gran agrado para el prisionero, sobretodo cuando el gordo profesaba chistes machistas sobre cómo las mujeres manejan o gastan dinero. Ante cada capítulo, sin que el anfitrión de este teatro surrealista hiciese el más mínimo gesto llovían aplausos. El acto completo tenía los tiempos de un reloj suizo, dejaba verse cómo había sido practicado durante eternidades para ser casi perfecto. Incluía baile con zapatos de tap, monólogos, muchísima comedia física de vieja escuela y totalmente sana aunque violenta. El gordo era una especie de Curly Howard infernal, realmente un buen comediante ya que sólo en su ínfimo escenario lograba una puesta bastante respetuosa, mejor que muchos que andan con carteles gigantes y dinerales para formar espectáculos dudosos con ladinas de mala vida en la calle Corrientes. Impresionaba su agilidad para moverse, sus tiempos controladísimos y su expresión facial. Tenía una retórica de Los Tres Chiflados, los hermanos Marx y sobretodo de Chaplin, pero a la vez no se parecía a ninguno de ellos. Sin embargo ostentaba un gran talento musical. Sus recursos eran limitadísimos, empero el espectáculo final era bueno. Era agradable. Carlos comenzó a olvidar su persona y a ser llevado por la dinámica de la obra. Comenzó a ver más que un horrible ser humano con el cual la genética se había ensañado de tal manera. Ante una rutina con un trombón de utilería, cuya vara se extendía por más de 2 metros por momentos donde el payaso corría de un lado al otro para no perder el compás de la música, comenzó a esbozar una sonrisa. El gordo desesperado intentaba llegar a dominar el instrumento, mientras este, sostenido del techo por tanzas, se rebelaba contra su operario. Era realmente hilarante y Carlos no pudo más. Largó una carcajada y dio palmas cortas, se olvidó de su persona y rió con fuerza. Aplaudió como si hubiese pagado una fortuna para ver a este cómico de vieja escuela. Se perdió y fue uno con la multitud en off. Era un acto realmente digno de los años ’30, de la comedia efectiva de los grandes. Y el fofo anfitrión le daba el toque justo, era por así decirlo, la cereza del postre.

Siguieron dos o tres sketches más, todos del mismo calibre y ejecutados a la perfección. Carlos se soltó de su bagaje y aplaudía contento, reía con cada acento de comedia física que proponía el acto, disfrutaba realmente e interactuaba con distintas exclamaciones. Al finalizar, el comediante hizo una versión de “A mi manera” imitando con increíble categoría a Frank Sinatra mientras con el mismo maniquí que ya hubiere utilizado anteriormente, simulaba cómo el público femenino solía enloquecer por “la voz”, un remedo increíblemente gracioso. Cayeron las cortinas y Carlos se quiso poner de pie, no ya para escapar, sino que reía a carcajadas, aplaudía y vociferaba “¡¡¡Bravo Gordo!!!” con otras interjecciones de aprobación. Se percató una vez más del micrófono que lo apuntaba, oyó las miles de voces en playback en las que se perdía como uno más.

Se volvieron a abrir las cortinas para un saludo final del grotesco, y con la reverencia a su público unipersonal, la cola del frac se levantaba como la de un pavo real mientras la galera caía y volvía a su lugar. Pasado un instante alargado, cesó la multitud y, abruptamente, volvió a su triste realidad. Volvió a ser el prisionero más que el espectador y a ver frente a él, una vez más, un tipo horrible más que uno gracioso. Allí se acercó el otro, con una expresión casi orgásmica y lleno de orgullo. Luego de haberle agradecido y mientras lo colmaba con palmadas y de fondo sonaba “The Entertainer” en la versión original de Marvin Hamlisch, cubrió su boca con un pañuelo mojado en éter. Carlos expresó pavor por un segundo, antes de volver a la siesta inducida.

Cuando despertó se hallaba en el mirador de Costanera Sur. Abrió los ojos cansinamente, le dolió el sol que pegaba de frente a la mañana y ese sabor dulzón volvió a su paladar. Intentó reconstruir su viaje, pero nada más que recuerdos fútiles asomaron. Se sentó todavía gomoso, miró en derredor una vez más. Solamente un ciclista pasaba y a lontananza se veían algunos corriendo. De su bolsillo, mientras buscaba los puchos, sacó una nariz de payaso y casi sin quererlo, esbozó una sonrisa.

FIN

El comediante by Maximiliano Perez Feulién is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.
Creado a partir de la obra en nenismo.blogspot.com.

El arbolito

2009-07-02T17:41:00.002-03:00

“En su hierro dormía y acechaba un rencor humano.”

J.L.B. “El encuentro”

El pibe venía caminando por la vereda rotosa, una metástasis hecha de raíces de plátanos antiguos se mostraba cual venas del barrio. El frío era punzante sobre su cara apenas cubierta por la bufanda. La garúa traspasaba la piel de sus mejillas que parecía a punto de cortarse. A unas seis cuadras de su casa, ya casi llegando luego de haber comprado en el almacén, divisó algo brillante entre el devastador gris que corroía la tarde noche. Mientras el espacio moría entre ellos, la ansiedad crecía en su pecho de sólo 10 años. Pasó ralentizando su movimiento, mirando casi de reojo y con cierta culpa. Ahí yacía.

Entre pastos mojados, embarrada pero pulcra, se dejaba ver su empuñadura. Un cuchillo pequeño, de hoja corta y bastante redondeada. El acero mostraba su experiencia, vetas gris oscuras y algún resto de grasa vieja en el filo hablaban sobre su historia. El mango era de madera tallada y cuero, al igual que la vaina. El filo llevaba la divisa heráldica arbórea. El arbolito. El nene lo devoraba durante esos segundos eternos en los cuales pasaba a su lado, su atención era presa del arma. Por un momento, nada más existió en el vasto universo de su barrio. Se detuvo a su lado. Miro hacia todas las direcciones, que fueron cuatro -igual que siempre. Al verse solo, finalmente lo recogió y lo escabulló por entre sus ropas con harta prisa, detrás de su cintura.

Las primeras dos cuadras con el facón calzado fueron eternas. Quería frenarse, mirarlo. Observarlo con la fascinación que un arma provoca a un chico. Quería blandirle, asirlo y saborear el poder de matar –pues es esto lo que hace de las armas objetos muy atractivos para la mayoría de los humanos, el poder de acabar una vida. Añoraba revivir la mano hábil de su dueño. Era cosa común entre pibes andar visteando con palos quemados, marcándose como si fuesen guapitos peleando vaya uno a saber en qué entreveros lúdicos. Todavía Moreira corría con fuerza por las venas de Buenos Aires. Sin embargo proseguía hasta llegar a su casa, sabía que si alguien veía su cuchillo se lo quitarían. El mismo parecía decirle “No me muestres, no dejes que nos separen”. Con paso eléctrico llegó a la puerta cancel. Seguía lloviendo y ya era de noche. El viento comenzaba a silbar con los árboles y se cargaba de electricidad. Era pleno agosto, en la época donde todavía los inviernos eran crudos y la vida también.

Cruzo la puerta, entró corriendo como mil demonios, en el descuido, la bolsa golpeó contra la pata de la mesa y se rompió un huevo de la docena que traía. Un sudor helado corrió por su nuca, sabía que había dado lugar a ser detenido. Sabía que él mismo había causado que pudieran descubrirlos. El cuchillo se lo recriminaba “José, ¿Cómo has podido ser tan descuidado? ¿Acaso quieres que nos separen, no quieres saber mi historia?” Sin poder controlarse, sintió como las lágrimas le corrían por sus mejillas. Pidió disculpas horrorizado ante la inquisitoria mirada de su madre y se preparó para lo peor. Frunció el seño y, casi evitando hacerlo, subió las manos para cubrir su rostro. La madre lo miró sorprendida, y más allá de un regaño y resaltar su tosquedad, no pasó a mayores. Aliviado, corrió a su habitación, la cual compartía con su hermana de 6 años. La niña dormía con una pose angelical muy particular de su género y edad. Esa postura que uno puede reconocer en una mujer de cualquier edad sólo si es realmente hermosa. El la miró de cerca, casi sentía como se mezclaban sus alientos. Tocó uno de sus bucles. La niña no se inmutó.

Se sentó detrás de su cama -entre la pared y la misma se formaba un pequeño pasillo de unos 40 centímetros. Descalzó el metal de su cintura y se apuró a empuñarlo. Un ápice de culpa o miedo lo hizo dejarlo en el piso. Lo observó durante siglos, debatiéndose. Finalmente lo agarró con mano firme, como quien quiere sofrenar un potro. El cuchillo clamaba “Dame vida. Déjame surcar el aire aunque más no sea, José.” El niño seguía embobecido por su forma, su poder, su mito.

Desenvainó la hoja eterna y comenzó a dar estocadas tímidas al aire. En su mente peleaba contra un facineroso que venía a matarlos, su padre yacía, la madre lloraba con su hija en brazos. El niño y el cuchillo comenzaron a danzar, silbaba la hoja de un lado a otro, la muñeca del niño comenzaba a calentarse inusualmente. Los movimientos se nutrían en cada estocada con mayor velocidad y fuerza, con una inusitada destreza para un niño de 10 años. El pibe estaba envuelto en éxtasis y la danza se entreveraba cada vez más, el cuchillo lideraba y hacía trizas a todo enemigo onírico, describiendo curvas prominentes. Su filo giraba con gran facilidad mientras tajaba el aire. Ya había olvidado la cautela, había dejado el pasillo cuando avanzaba contra un tipo grandote de traje negro que había golpeado a su padre. Saltaba de un lado al otro, asestando hordas de guapos infernales. Todos contra él, la última esperanza de su familia y porqué no, del barrio entero. Cuando la batalla llevaba un tiempo –imposible precisar cuánto, pues las batallas bravas son eternas e instantáneas- ya habiendo llenado morgues enteras en tierras imaginarias, el sweater que había envuelto en su mano derecha para escudarse de los embistes golpeó una lámpara desencadenando un correlato de sonidos en escala de nivel. De la lámpara al florero, del florero a dos muñecas de cerámica medianas, y finalmente a la foto de ellos dos –la cual en acto concatenado cayó al piso dando un estruendo de vidrio y madera. La nena se despertó abruptamente, y, haciendo foco aún, divisó la figura de su hermano con el cuchillo en mano. Esta vez el cuchillo no fue tan servil.

El niño fue encontrado por su madre casi pasado un parpadeo del estruendo en su cuarto. Ella, primero, al haber oído el vidrio estallar, dejó de amasar los fideos y salió preguntando que acontecía. Tardó ese tiempo en llegar de la cocina hasta la habitación, mientras iba dejando preguntas al aire sobre qué pasó, qué habrán hecho esta vez. Hasta tuvo tiempo de soltar dos o tres regaños al estilo víctima, sobre cuán desobedientes eran y la mala sangre que ella se hacía. La matarían de un patatús un día de estos y serían huérfanos, si, eso mismo. Ciertas imágenes no deberían ser permitidas a ninguna persona, mucho menos a una madre y menos aún, sobre sus hijos.

El cuerpecito de su princesita estaba teñido de rojo, lo mismo la cama y hasta la luz. El ambiente era espeso, se respiraba el aliento de miles. Aire viciado, la luz con un tenue dejo carmesí. La habitación entera se había impregnado de violencia. El niño respiraba agitado, los ojos aún extraviados y el cuchillo en su mano izquierda. Las cincuenta y ocho puñaladas sobre el torso superior de su hermana lo habían agotado físicamente. La cara bañada en su sangre ya no era la de un niño, postulo que ese rostro sólo puede pertenecer a los vicios y perversiones adultas. Cuando volvió en sí, el niño vio la dantesca escenografía. Instintivamente miró a su madre a los ojos y, en la expresión de su llanto pálido, entendió su pena; el peor destierro posible.

QUEDÓ

2009-04-24T17:27:00.002-03:00

Quedó.

No hay más.

Espasmo de verdad.

Entre Calosfríos impúdicos

y una puteada,

una menos agraciada

escénicamente me devora.

Y de lodo la cubro,

emulando otros tiempos.

Otras eternas realidades.

The Doors adorna la chanza.

Y amanece otra vez.

Así se repite la comedia fútil,

la de mayor audiencia en el olimpo

¿Dónde quedó el tiempo

que pareció posible?

Quedó.

No hay más.

Espasmo de verdad.

Sir Nenón

Si, otro poema cortito y mediocre sigue siendo mejor que nada.

Imagen del alba

2009-03-29T21:15:00.001-03:00

Durmiente.

Bella inconciente.

Mudando de ropas oníricas,

negado

de tu hermoso yacer.

Hiriente.

Siempre omnipresente.

Ocre es el manto,

sacra tu pose.

Desvelado te recreo

nunca a mi lado,

¿tal vez? Nunca habrás

De estarlo.

No hay baile mejor, que este

tu estático embellecer,

tendida,

despreocupada los dioses

te guardarán,

mi musa de un afortunado

ajeno caminante,

te sufriré una vez más,

antes de olvidar

la imagen

de tu inocente belleza.

Durmiente

te desvaneces finalmente

una vez más.

Intangible

2008-12-25T02:51:00.001-02:00

A mi musa imaginada...

Cruda y frágil, reivindicante
de todo tu género.
Intangible mujer, etérea amazona, sólo podré
-¿al menos?- reconstruir tu figura,
nunca en una mañana perfecta. Nunca a mis ojos,
destinarán, la visión
de tu espalda desnuda.
Hiel de mil pesquisas revuelve tu vientre, mientras
oníricamente, inconscientemente,
meces mi ilusión a un abismo púrpura;
dirimo si soñar, al menos, una caída
suficientemente extensa, como para pensarme
eterno;
o, tal vez, flotar un instante y volver, otra vez,
finalmente al mismo sabor;
Agrio dolor, padre de la
creación -¡Nútreme!-
Sólo una expresión basta(ría), para,
gentilmente,
hundirme en laberintos irredentos.

¿Cómo te atreves, mujer despiadada,
a mostrarte así?
Pudoroso placer, privarse de intentar, aunque sea,
flotar sobre tu cuerpo.

Sir Nenon

Estatuto

2008-10-15T23:21:00.009-03:00

This world could not have been the work of an all-loving being,

but that of a devil, who had brought creatures into existence

in order to delight in the sight

of their sufferings.

A. Schopenhauer

Ante la nefasta pesquisa, dominado por el iracundo, el siguiente postula:

Que la misoginia sea herramienta. Sea así el camino tan errado como simple. Pues la morfología y frialdad favoreciólas de antaño; sea ya por nuestro andar instintivo, bestias ilusas somos. Detestables bestias ilusas. ¡Malditas sean! ¡Malditas sean todas y cada una de ellas!

Que las “emociones” sean ignoradas. Pues su reflejo físico es imperativamente molesto, compele a la estupidez y la victimización. La angustia, desidia, nostalgia, ilusión, furia, ira, odio, amor y otros males serán tan significativos cual el libre albedrío a un ateo.

Que el acto físico sea un reflejo. Necesario, insignificante. Un abrazo no será más que el acto, mas no habrá implicación alguna en tal. La piedra es más dura que la carne, aún siendo ambas formadas por la misma energía.

Que el llanto sea libre. Consecuente con las emociones, el reflejo físico morirá. Las lágrimas caídas nunca deberán ser un patético sangrado de la herida por venir.

Dominar lo onírico será, tal vez, la mayor empresa. Pues es alli donde las reglas descansan.
Sólo el despertar será liberación temporal. ¡Muerte pues, a su recuerdo en sueños y embobamientos! ¡Muerte pues, a su recuerdo y a la idea que plasmó! ¡Muerte pues al noble mozo! El canalla consigue mayores honores siendo sólamente un amante gentil.

Que el estatuto sea eterno, cíclico. Pues fuera de la queja, sólo existe maldad y miseria, exacerbadas por la misma ilusión que devino en putrefacto recuerdo. Conjeturo será abolido cuando yazga complaciente, ante un placer color rubí.

La misma mentira será aceptada con bombos y platillos de una banda de ilusos, dependiendo de la consorte portavoz. Sería de cobarde la negativa. Cual adicto abstinente, siempre se disfruta de las mieles de cualquier moza artera.

Rubríquese y sea así aliviada la pequeña miseria del pequeño boquifloja hombre.

Sir Nenón.

La muerte de M.

2008-08-26T04:04:00.005-03:00

Según me ha sido referido por varios alquimistas de lo cuántico, ya sea en persona, ya sea en un escrito, cada hombre es todos los hombres. Yo soy Perón, Borges, Cortázar y Maradona. Soy un personaje de una comedia fatídica o de una obra maestra de la novela.

Habiendo infinitas dimensiones donde existir, en cada una de estas salas hexagonales somos otro hombre, y todos los hombres son otros. Recientemente, ante el cierre de un amor me contentó el mismo conjuro. Se que no hay verdadero alivio en tal pensamiento, admito eso, pero aún así, y ya cuando otros mecanismos de defensa tomaron lugar, la noción siguió dando vueltas en mi cabeza.

Una fatídica tarde gris creo que llegué a sugerirme que la única constante, lo único que une estas circunstancias fordianas no es el yo, ya que somos otro, sino que es el tiempo. En todas somos finitos y vivimos acorde a ello. Lo único que nos motiva es saber que no somos eternos, que hay un final del camino. Si siempre me asustaron los espejos es porque evidencian lo infinito, un tipo de frialdad inhumana. Saber que el tiempo no existe; conjeturo es imposible vivir sabiendo eso. De cualquier modo, en cada una de las exhaustivas verdades cuánticas no se puede eliminar la constante de tiempo y espacio. De un tiempo y un espacio, ya que como tal son conjunciones de símbolos, que se pueden transformar en fonemas, unidos de tal o cual manera por la cual se entiende un subsistema palabra el cual conlleva la representación de tal o cual… Bueno, creo que se entiende… La representación.

De cualquier manera, venía divagando en escribir algo relacionado al tema hacía ya algún rato, pero es muy difícil de resolver tal paradoja sin las herramientas de los grandes. No podía abordar el tema en más que unas líneas sin caer en un relato mediocre, pero esta vez me desalentaba. Fue en ese momento cuando lo conocí.

M. estaba obsesionado con el tiempo. Recuerdo que en su frenesí de excesos solía llevar relojes en su bolso y mirarlos buscando algo, siempre en busca del tiempo vivencial. Postulaba con gran determinación que este era manejable y que los iluminados lo habían resuelto. Postulaba en las largas noches de excesos que el tiempo podía casi detenerse y una noche durar mil. No pasaba un momento sin pensar en esto, ya lo había referido unas cuantas veces, aunque con el pasar del tiempo, paradójicamente, su teoría se volvía más confusa y errática. Citaba a Proust y a Borges repetidamente, en formas casi mecánicas y que él consideraba irrefutables. Tuvimos un par de encontronazos, por esto mismo de las citas, sumado a los vicios; y debo decir que cada tanto me preocupaba su obsesión. Igualmente, descreía con ojo avaro ante la misma.

Dejé de verlo por un tiempo, aunque no éramos amigos. Recuerdo ir yerrando por la calle Reconquista, visitando bares amigos del bajo cuando lo crucé. Creo habían pasado unos cuatro meses. Venía con la mirada perdida, aliento a whiskey y un porro medio apagado en una mano. Hacía rato que habían volado los cuervos, así que serían las 3 de la madrugada o aún más. Tomamos dos Jack Daniels en las rocas cada uno y, justo cuando nos servían el cuarto, repentinamente, mientras hablábamos de uno de sus viajes, cambió a hablar de su soledad. También refería que se estaba perdiendo, que cada vez le costaba más. Justo cuando creí que hablaba de presiones rutinarias y comunes, me dijo que sentía que su mente se estaba achicando. Como si cada vez tuviese menos recuerdos y que a veces pasaba días sin moverse. Una introspección que no lo llevaría al Tao, sino a un infierno medieval. Con un saludo sentido lo dejé en Córdoba y Maipú y subí al 45. En el viaje logré calmarme, pero la imagen que ví por la ventanilla del colectivo se me marcaría a fuego en la mente. Ahí estaba M., con la mirada absorta otra vez. Saludaba con la mano izquierda en un movimiento ondeado y lento. Sólo por un momento no me di cuenta que tenía los ojos blancos, como girados hacia atrás. Desde chico eso me causó pavor, con el pasar de los años, Sábato se encargaría de darle un tinte mucho más perverso a mi miedo.

No volví a verlo por un largo rato. Luego, por cuenta de conocidos en común, me llegaron algunos balbuceos escritos de M. Tratados sobre el tiempo y espacio. Ninguno de los dos teníamos formación en física cuántica, física, matemáticas, fenomenología o algo que pudiese darnos un mínimo crédito para hablar de semejante tema postulando teorías. Pero M. había desarrollado sus teorías de lo que creía el tiempo y el espacio, como podría manipularlos por períodos de muy corto tiempo, etc. Lo que más llamó la atención fue el monográfico ensayo que enumeraba los efectos adversos o colaterales de la experiencia. Cuadraba la descripción de su persona, no sólo por el rápido deterioro de los mismos rasgos, sino también por algunos signos particulares, como una foto de una mancha en la cara cuya forma era muy particular, si bien amorfa, muy particular. Nunca tuvo una mancha así. El escrito se llamaba “Efectos adversos de la manipulación del tiempo vivencial”.

También me pareció excelso el “Causas del viaje en el tiempo vivencial”, escrito como explicación de porqué creía que esto era posible. Postulaba: “la línea temporal era única antes del principio del universo entero. Una sola corriente indivisible que no podía sufrir ninguna alteración en el vacío. (…) Con el comienzo del universo esta línea no sólo sufrió una alteración, sino que fue erráticamente quebrada o segmentada, dando lugar a un nuevo orden temporal. Éstas nuevas tangentes a su vez se han convertido en subsistemas tiempo que se rigen bajo otras normas pero están aún sujetos a la primer y única línea temporal. (…) Entonces, la creación provoca la ruptura en el tiempo, pues es el único fenómeno conocido que pudo provocar el cambio. Ergo, en cada uno de los subsistemas temporales, cada creación provoca el mismo fenómeno en reflexión infinita, creando infinitos subsistemas inconexos entre ellos sino por la primera y única línea temporal. Pero cada una de estas nuevas formaciones especulares en cierto modo inciden en la madre, pues la línea no es la misma del otro lado del punto donde comenzó la creación, sino que sigue siendo la primera línea virgen. Ese es el tiempo puro de la nada, es un tiempo que no es explorable, ya que no varía. Por lo cual, deduzco, no existe el instante en la eternidad. Ese tiempo es Dios y el Tao. Aún siendo un concepto o una representación humana, el tiempo existe y se conecta de manera bilateral, por lo cual, la noción de un portal o agujero de gusano es no sólo factible sino casi exacta. (…) A partir de lo expuesto, conjeturo que el universo no es infinito, pues tiene un comienzo en esa línea temporal. (…)” Recuerdo que consideré este escrito sublime. No se si lo es, ya que nunca lo llevé a un experto, pero resulta tan razonable en algunos términos, que simplemente no puedo dejar de mostrar admiración. Recuerdo haber pensado que era un ejercicio idéntico al comienzo del pensamiento, pensar el porqué con lo que uno tiene y tratar de exponer una verdad aunque fuere errada. Lo admiro aún por su espíritu osado, aunque altanero.

A la semana siguiente de recibir el escrito me refirieron que M. se había suicidado. Al parecer se despertó cerca de las 9 de la mañana del sábado 16 de agosto de 2008. Se tomó una botella de Jack Daniels, se fumó medio paquete de Lucky Strike box, aunque puede ser que menos. Hizo unas llamadas a su casa y a su novia, y cerca de las 11 de la mañana, habiendo fumado medio porro se voló la cabeza con un Smith & Wesson .357 de 2 pulgadas y media que no se sabe como consiguió. La bala que lo traspasó pegó en el centro del reloj de la cocina, formando la paradoja más enferma que he conocido.

Humënis

2008-08-12T05:56:00.002-03:00

Humënis habita dentro de mi cabeza. No se como, pero conjeturo tiene poderes sobre mi lado creativo. Yo se cuando está molesto o simplemente aburrido. En esos momentos me pierdo en un clamor suplicante que suele acompañarse por migrañas, del lado izquierdo de mi cabeza. Humënis disfruta mucho de hacer eso. Por eso es que lo odio.

No recuerdo cuándo comencé a notarlo, postulo que nació conmigo, solo que no se mostró hasta entonces. Creo que se intensifica con el dolor o la angustia. En esos momentos Humënis ríe con una risa seca. Se revuelca de placer en su mugre. Por un lado siento que me hace bien, Humënis es parte mía después de todo. De cualquier manera, me apodera una gran ira contra él.

Humënis me odia recíprocamente. Ya no soporto más verlo envenenar mi cabeza. No creo que sin mi Humënis pueda sobrevivir.

Años

2008-06-23T19:13:00.003-03:00
El ocaso de la vida de un hombre suele ser una época de conciliación. Mayormente, según me cuentan o han contado numerosos amigos de numerosos años vividos, uno busca resarcirse con el mundo cuando siente la fría mortaja por venir. Ya el heroísmo de la juventud no es más que una sombra oculta entre otras, y nos vemos en envases grises y putrefactos, los dedos largos como garras y, en palabras de Mrs. Loomis, el dragón se ha comido al blanco cisne. El hombre se convierte en la sombra de lo que fue, y el mundo es un lugar mucho más hostil aún. Las culpas son atormentadoras pesadillas dentro de otra, donde la muerte puede ser la última preocupación, pues suele ser el camino a ella el tormento mayor.
En sus cataratas, los ojos nublados buscando un horizonte en el firmamento, el viejo recuerda. Recuerda el primer gobierno de Perón, el golpe del ’30 y cuando un tranvía cayó al riachuelo como si fuera hoy. Puede todavía olfatear el olor a jazmín de la calle de los caserones, el gusto de la brea entre los dientes y sentir el dolor de cabecear un tiento. Recuerda como chillaba la puerta cancel de la entrada, decorada con madreselvas y trepadoras. Recuerda los jingles de casa Muñoz, el penal que Roma le atajó a Delem y cuando bombardearon la plaza de mayo. Sin embargo, ninguna de estas reminiscencias lo entusiasma. Nada de ello refleja un lugar protagónico, nada en que poder definirse, entonces decide callarlo. El viejo no es más que otro viejo contando la historia tal vez por lo que oyó, tal vez por lo que vio. Algo es seguro, ninguno de los grandes recuerdos que tiene los vivió en escena, excepto los banales. Sin embargo, como todo ser, tiene una historia particular, la cual prefiere olvidar y, como de costumbre, surge de sus entrañas y lo asalta cada tanto. Nunca lloró -Los hombres no lloran- se dijo siempre entre dientes. Se aceptan los embistes y desde chico. El gusto a sangre en la boca, los dolores, las purgas, todo es horrible… pero no se llora. Pobre viejo tonto. Pobre, pobre viejo tonto…
Allá por el ’38 había un pibe prometedor. Lo subieron de categoría; como amateur se cansó de dar palizas –lo mismo que Monzón, que fue lo más grande que yo he visto- y entonces surgió la posibilidad de salir del club. Había ganado por nocaut en el doceavo asalto a Víctor Bruda, que venía para el retiro pero todavía era una gloria. La casualidad quiso que alguien del Luna lo viese y, como todo buen purrete, lo llevasen a probarlo. Para el pibe era todo nuevo. Veía los autos, el champán, las mujeres… el lujo. Largó el trabajo de tornero y se fue a entrenar para el título argentino welter. Se mataba día y noche, hizo unas cuantas peleas, casi diez combates en un año, todo un récord. Perdió una sola, a manos de un uruguayo que no era muy conocido, pero pegaba durísimo. Decían que se había hecho en boxeo a mano limpia, y, por los surcos de su cara y la nariz chata casi pegada al mentón, la cual coronaba una mandíbula cuadrada y resistente, montada en un cuello que parecía de un búfalo, bastante probable era que ese pedazo de bestia se haya criado comiendo cascotes. Sufrió una paliza que lo dejó en cama por una semana, y dos costillas rotas de un gancho al hígado siguiendo la octava campanada. Ese fue el que lo dejo en la lona y no pudo seguir. El moreno le dio la revancha tres meses más tarde, cuando sólo pudo vencerlo por puntos, pero se sacó la espina, ya que le trabajó bastante un ojo dejándolo casi ciego. Al oriental no le importó mucho perder. Peleaba por la guita y no por la gloria.
Ya corría el 40 y era cada vez más conocido, sonaba fuerte en los círculos del box, entre los púgiles mismos, ya que era difícil ver la entrega y coraje que tenía el pibito. Se hablaba del título argentino, y había hecho camino para el mismo. Se peleó toda la clasificatoria que era eterna y se esperaba que gane. Según decían los que más sabían, tenía pegada y estilo, era hábil y calculador arriba del ring. Tenía todas las de ganar. Tres meses antes de la pelea que decidía si iba o no a por el título, desapareció. No lo encontraba nadie, parecía haber sido tragado por la tierra, no había rastro alguno. Había vendido todo lo que tenía, pues al rastrear la Ford que había comprado con las ganancias, vieron que estaba ahora en Villa María, Córdoba. Sus padres sabían que había ido a un baile en Barracas, donde residía con otros amigos, pero después de eso ni un solo indicio del muchacho. La búsqueda fue dejada por los interesados, y el título de 1940 quedó en manos de Averboch, que si bien era un buen campeón, nada tenía que hacer al lado del pibe. Pero así fue la historia y nunca más se lo vio.
El viejo sigue recordando contra su voluntad. Lo asalta cada tanto el recuerdo de esa noche, furtivamente. Siempre es lo mismo, el frío le sube por la espalda, repta por su cuerpo mientras él trata de olvidar. Y hoy llora. Solo, sin nada y sabiendo que pasará al olvido en muy poco.
Hubo un muerto en el baile ya mentado. Un tal Aróstegui, conocido por ser un remedo de guapo, un muchacho conflictivo y sin respeto por nada. No tenía heridas significantes más que el golpe en la cara y la nuca destrozada contra un adoquín. Según contaron los testigos, Aróstegui andaba molestando a todos, con el alcohol pendenciero en las venas nada más se podía esperar de tal gallito. Y si bien muchos se alegraron de su suerte, nadie le hacía frente. Era muy bueno con el cuchillo, y, según dicen, debía unas dos o tres muertes en la isla Maciel. No le importaba nada, no tenía qué perder y entonces era común que buscase pleitos en todo momento. Según dicen había nacido en Barracas Sur, pero luego su padrastro, con quien quedó luego de ser abandonado por la madre, los mudó a un conventillo cerca de la Boca. Era lo poco que se sabía de Aróstegui.
Esa noche, Aróstegui se había empacado en cortejar una chica. Había faltado el respeto a ella y a su prometido. Estaba pasado de ginebra y quería alguien con quien desahogar vaya uno a saber qué. El pibe llegó al baile pasadas las 11 y el guapito lo encaró por sentarse en su silla. Le dijo que no quería pleitos y le dio la silla, hasta riéndose le ofreció una disculpa. La bestia no aceptó tal, y lo convidó de pelear una vez más. –No, discúlpeme señor, pero yo no peleo si no es por los puntos- contestaba serenamente. En un último intento, sabiendo que sería efectivo, Aróstegui le tiró un vaso de vino en la cara y lo llamó cobarde, cagón y quién sabe que otras cosas dijo sobre su madre y él. Fue lo último que hizo el estúpido, acto seguido el puño templado de púgil se asestaba sobre su mandíbula, quebrándola en tres partes, y provocando la artera caída. Sólo cuando vio el charco de sangre bordó, oscura como chocolate que brotaba detrás de la nuca de Aróstegui fue que decidió huir. Y así fue, tan cerca de la gloria que le dio pelear se ganó el destierro peleando.
Hoy un viejo se sienta en la plaza a buscar el olvido de esa fatídica noche. Un viejo busca olvidar como se desperdició todo su talento. Mañana, tal vez, alguien escuche sus súplicas, y haga por él lo que ya hace tanto tiempo, él mismo hizo por Aróstegui.
Fin.

N. del autor: La fotografía publicada, en la cual está basado este ficticio cuento, es de Juan Herrera Prado, gran amigo como fotógrafo.

El circo de los mediocres

2007-10-04T21:27:00.000-03:00

Este no es un cuento. No estoy en un momento donde quiera o pueda esbozar un cuento. ¿Querer era poder o viceversa? De cualquier modo, aquí va, perdón si se hace tedioso pero bueno, creo que tenía que explotar y mejor así que propinarle una patada en los bajos a cualquier gregoriano que uno se cruce... Cosa 'e Mandinga...

El circo de los mediocres

En el último tiempo, más bien el segundo semestre del corriente año, ha surgido una ¿nueva? Forma de entretenimiento a partir de lo que JPF llamó la televisión vómito. A pesar de ser un enemigo de esta forma de meta ignorancia difundida, entiéndase la ignorancia de los ignorantes puesta en empaques y enviada por ondas de aire, al alcance de cualquier sujeto y con la facilidad de tenerla “gratis” y a toda hora, con moños y espejitos de colores, me veo obligado por mi indignación a remitirme a ella a través de esta queja. Pecaré de opinólogo consagrado, sin tanta difusión pero con garbo de denunciante.

En primer lugar, quiero dejar expreso que no me creo mejor que cualquier otro, aún quienes sean fanáticos de tales programas. No quiero, tampoco, juzgar qué tipo de programas o entretenimientos deberían haber en TV, es más, creo necesaria la existencia de tales productos, pues la televisión no es más que un medio de distracción y esparcimiento, no pretendo una televisión cultural o educativa. Para educar, la escuela, la familia, la casa, la calle y la noche entre otras, y para la cultura, otros ámbitos mucho más propicios. Lo que simplemente denuncio es un fenómeno peligroso a mi parecer, y la falta de variedad desde los 90’s hacía acá. También pido disculpas a todo aquel que se veje o se sienta tocado en su sensibilidad, o todo aquel que se ofenda por cualquier motivo, ya sea incomprensión o por una postura distinta. Y si no es suficiente mi disculpa, pues que se enoje y ya. Dicho esto, procedo.

Los ¿shows? en que son expuestos gentes sin ningún tipo de mérito, a hacer algo que no saben y por el simple sentimentalismo de un “sueño” el cual ni siquiera es comprobable y se disfraza de acto de grandeza cuando lo que realmente pesa es el cobre aún, con pseudo jueces que se dicen probos y con la receta más vieja del mundo para distraer, llámese el escándalo, conforman lo que la sociedad argentina considera un alimento adictivo, casi una droga tan nociva como el paco o cualquier bolsa de pegamento. Ya esto se ha convertido en un cáncer social, o tal vez el síntoma del mismo, que deja el cuerpo social tomado, llagado y completamente agonizante por otros males, ya anteriores, ya actuales: Somos parte de una sociedad leprosa en este caso. Señores, no quiero ser un mono de este circo infernal, mediocre y facilista. No quiero tener que suscribir a estas reglas y tener que comer pescado podrido porque no hay otra, no quiero, tampoco, ver en lo que la sociedad que conformo como sujeto a ella, devino tan simplonamente. Debería haber algo más que la ecualizada voz del bufón conspirador, y la sarta de boquiflojos que conforman toda esa comedia putrefacta, aún cuando ellos no sean más que simples oportunistas de una chusma sin ideales que se acostumbró a los males sociales de la impunidad, la ignorancia, la corrupción desde la hormiga hasta el elefante, etc. Renuncio a ser uno de nosotros si esto es así, y me condeno a la alienación, pues no tengo el heroísmo necesario para ser un eremita. Al menos, lo único que puedo hacer para mentirme que no soy uno más, es denunciarlo. Triste y escéptico, no por eso tan errado, como la tía que siempre temió caerse hacia atrás y nadie pudo contradecirla.

Calculo tiene que haber algo muy maloliente y putrefacto en nuestro imaginario para considerar estos actos un espectáculo. Si, ya sé que viene desde el primer español que pisó América como desde el último argentino que logró llegar al poder, sea cual fuere su magnitud. Sé que es la consecuencia del mal de la ignorancia que tan al tuntún fue puesto en distintas generaciones de nuestra Latinoamérica, también puedo suponer que es pasajero y no cala tan hondo como conjeturo y temo. Pero no lo haré, y espero entienda el porqué al final del escrito.

El pueblo argentino tiene muchísimos males, los cuales hoydía pesan harto más que las supuestas virtudes que nos erigen como rioplatenses orgullosos de nuestros fervores y pasiones. Pues en todo ámbito podemos ver la corrupción corroer desde nuestros jóvenes hasta los mismos sexagenarios que siguen ahí. Bajo la sombra de Perón vemos pasar todos estos actores infernales de una comedia ideada por y para ignaros. Pasan las cosas de siempre, los pibes siguen muriendo sin comida o en un entrevero donde el respeto de la vida esta al lado del calefón. Siguen estando los mismos que pedimos se vayan en 2001, un presidente que en 3 años no contestó una pregunta ni se hizo responsable, se postula una inflación del 9.8%, cuando es alrededor del 17%, UN DESAPARECIDO EN DEMOCRACIA Y PEOR AUN, UNA DERECHA FACHISTA QUE SE ERIGE PELIGROSAMENTE CON LA MISMA VIEJA MORAL DE DERECHOS Y HUMANOS.

Pero el culo de la Calabró y las andanzas de Vélez (ojalá me refiriera al club), todos estos avatares de un atavismo ineludible suenan más y calan más, provocando indignación, adeptos y detractores, colorados y rojos, xeneizes y millonarios, en resumen, dicótomos orgullosos que alimentan sus vidas de tal excremento. Es increíble que lo que conmueva a esta suciedad sea tan simple, y hablo de conmover, eso que arde, eso que mueve a la persona y empuja provocando un fulgor, eso que se ama.

Lo malo no es que exista esta asquerosísima parodia de la realidad, sino la falta de escapatoria a ella dentro del sistema televisión. A toda hora, aunque uno no quiera siquiera enterarse de todo esto, aunque uno quiera ignorar toda esta vorágine de pestilentes parásitos, se lo restriegan por la cara. Ya el arma que teníamos como tele audiencia, nuestro querido control remoto no alcanza. Bien, no miremos TV, y el monstruo de cabeza gigante con sus promiscuos enanos bulliciosos no nos visitará. Cosa de mandinga, en el diario, en la radio y hasta en la conversación diaria uno termina chocando con el gran show. Es casi tan invasivo como cualquier imperio histórico. Igualmente, lo raro es que se ha dado un fenómeno que realmente sorprende, y ahí felicito a sus indeseados creadores. Se ha llevado esto al punto del fenómeno Fútbol. ¿Faltarán, me pregunto, barra – bravas de los personajes defendiendo sus patriarcas o matriarcas mediáticos a puño y sin mediación? No es difícil de imaginar. Hoy podemos ver señoras y señores, grandes y chicos, universalmente discutiendo con fervor de ideal si estuvo bien o mal el puntaje puesto por tal o cual para con alguno de los participantes. Es casi increíble, pero pasa. Será que este show es tanto para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero… Me dicen que este fenómeno es mundial, perdón entonces, pero la sociedad que experimento y conformo, por tanto, la única que puedo criticar y analizar, es la nuestra.

Hasta los 80’s había una cierta variedad en la programación televisiva argentina. Teníamos este tipo de programas, teníamos el humor chabacano, no por eso despreciable
¿Quién podría despreciar al enorme negro Olmedo sólo por ser chabacano?, teníamos también programas de humor político, un gran monologuista como el inigualable Tato Bores. Teníamos mucho en TV. Depreciación hecha, miremos las programaciones de 2006. Depreciación hecha, tampoco era ideal, digamos… El gordo Muñoz, que en paz descanse, fue cómplice también cuando gritó algún gol mundialista… Entre otros…

Este otro fenómeno de falta de variedad y de falta de grandes puede ser comprendido de otro modo. Entonces, diríamos que lo que la sociedad consume es lo que puede o quiere comprender con el mínimo de esfuerzo. La razón, a mi parecer es consecuencia del planteo de eliminación del pensamiento y el ideal que sufrió Argentina y Latinoamérica toda. No hace falta irse mucho muy atrás, pues tomemos en cuenta que en el golpe del ’66, cuando Illia es derrocado, de la UBA son retiradas muchas cátedras, el resto intervenidas por supuesto. De esos retiros, salen por la puerta de atrás una cantidad importantísima de premios Nóbel en distintas disciplinas; esos eran nuestros formadores. 10 años después, casualidad común en nuestra historia que todo sea cíclico, el peor golpe de estado de nuestra historia, el más sangriento de todos, se encarga de perseguir a todos. Era como el glotón que va a comer solamente un plato y termina en el tenedor libre. Si, persiguieron a guerrilleros y a ciertos partidarios de ideologías varias, pero de paso que caigan los putos, los judíos, los negros, los que parecen zurdos o todo aquel que no sea deseable para la sociedad. Ergo, hoydía tenemos un Sábato en el ocaso de su vida, un Borges y un Bioy muertos, un Cortázar desolado en el destierro de no ser apreciado hasta su muerte, etc. Y yo me pregunto, ¿Quién los reemplaza para llevar a cabo la labor? Nadie. No hay, o están bajo tierra o no se sabe dónde. Entonces, como podemos esperar que esta sociedad que somos no se conmueva con el espectáculo pernicioso y vacío. Esa es una clave creo. Nuestro abanico como cuerpo social ha sido cerrado con paciencia y efectividad, y, ¡Por dios lo que viene!

Entonces, siendo tan cerrado el abanico, con tan pocas opciones de no enterarse, con escepticismo y desesperanza, ¿Cómo hacer para librarse? No es tan complicado, pues aún nos queda algo que es totalmente nuestro, algo que nunca podrán quitarnos. Nuestra mente es nuestra, y tal vez por ello, la elección es nuestra. El gran Sartre decía que todos tenemos siempre opción, hasta el prisionero que no puede escapar puede suicidarse o elegir soportar su condena. Aún quien elija, con convicción y con fulgor, ser conmovido por el fenómeno “lo que sea por un sueño” si lo hace realmente con conmoción y con pasión, si es posible tal combinación de elogiables sentimientos con la mierda, es irrefutable. El problema es que lo elegimos porque esta ahí, al alcance, para no ir a más y sin convicción alguna. Por esto es punible. Por esto es pernicioso. Fulgor hay, pero no es más que un impulso inmediato. Es como un anticuerpo del cerebro, pues como dijo José Ingenieros “Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde de mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un Ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas apagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fría bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real. Ella es el lis de tu blasón, el penacho de tu temperamento.” Igualmente, cabe decir que no comparto el planteo del mediocre de J. I. tal cual lo hiciera Aldous Huxley en su “Brave new world”. El tratar el cuerpo social como si fueran alfas y epsilones no me deja otra sensación que la culpa, aún cuando ese gran libro sea una réplica con sorna a las utopías de Orwell. En primer lugar porque si nos ubicásemos en ese tipo de esquema, a lo sumo osaría estar como un beta menos lo cual sería bastante pedante.
Creo en el fulgor innato del hombre. Creo que todos tenemos esa llama de ideal. Y como consecuencia de esto es que ante la falta de combustible que valga la pena, nuestra llama quema lo que haya. Por esto es que tenemos este fenómeno tan dentro del cuerpo social. Porque el hombre instintivamente necesita un ideal por el cual pelear. Al elegir no tenerlo sí somos bazofia humana; y he aquí lo mediocre del circo, pero justamente por ser bazofia humana y no bazofia simplemente, no dejamos de tener ciertas prácticas cual si fuésemos guerreros contra la más impía de las injusticias. En esencia, es casi un ejercicio tan común como dormir o parpadear. O, sino, díganme el porqué de este texto.

Estoy bloqueado

2006-11-03T21:03:00.000-03:00
Estoy bloqueado.

Pasajero

2006-07-12T17:38:00.000-03:00
Recuerdo haber abordado el tren a las 2.15 de la madrugada. Partiría hacia la casona vieja de Mar del Plata, herencia de la extinta aristocracia familiar. Necesitaba despejarme de las ideas que me llevaban, no pasaba un buen momento… Mejor dicho, pasaba el peor momento de mi existencia y todo parecía conspirar contra mí. Mi matrimonio caía en un abismo de frialdad desde la tragedia, sospechaba de mi mujer en cuanto a una artera traición… Todo era semilla de catástrofe. Decidí un tiempo a solas y me dispuse a tomarlo, dejé mi trabajo. Con pesar y sospechas la dejé también...
Minutos antes de partir, lo vi venir con la epiléptica dinámica del hombre apremiado y falto de organización, o con una organización no suficiente para su apuro. Se sentó justo enfrente de mí haciéndome una mueca propia de la gentilidad a los extraños, puro servilismo protocolar. Era flaco, muy flaco. De cara huesuda y ojos aindiados. Tenía un sobretodo negro con solapa de cuero. El negro de su cabello era casi azul y si bien no aparentaba más de cuarenta, sus ojos evidenciaban una sabiduría amiga del tiempo. No parecía tan inmerso en pensamientos propios, sí se notaba su efusión para entablar un diálogo baladí que nos hiciera perder la desidia del tiempo del viajero.
-¿Fuma?, preguntó.
-Le agradezco, pero recién tiré.
-Ah, perfecto. ¿No le molesta, verdad?- inquirió con el ya mentado servilismo.
-Por favor -dije con igual intención- el humo ha sido siempre un compañero.
Rió. O mejor dicho sonrió. Sin saberlo abrí una puerta para lo que vendría. Ya llevábamos unas dos horas cuando repitió su intención de acercarse.
-¿Negocios?
-No, no. Simplemente un tiempo a solas.-agregué con cierto tono, desconfiado diría.
-Ah, suerte la suya, yo no paro nunca... A veces me pregunto para qué corno me habré metido en este trabajo...
-¿Viajante, verdad? -aduje con la propia inocencia de un niño.
-Puede decirse... Nunca estoy en un solo lugar. -contestó con misticismo- Sabe, es muy difícil lo que hago. A mí me tocó Buenos Aires, siempre me necesitan de algún rincón. Los únicos que me pueden entender son los colegas de Córdoba y hasta por ahí Lamparte, que trabaja Rosario. El resto de mis colegas tienen un pasar mejor.
-Seguro -contesté casi sin mirarlo- es difícil estar a cargo. Pero me imagino tendrá sus subordinados que lo ayudarán.
-Pero igual hay que estar -exclamó con ironía... Sentí que había dicho algo impropio. Me di cuenta que no sabía de que hablábamos, mas por ser un viajante quien seguro está acostumbrado a aburrirse como un hongo todos los días, no quise cortar una de las posibilidades que tenía el pobre diablo de tener la compañía de un ser humano. Sus ojos denotaban una cantidad de horas de ruta que se pueden percibir en el roncar de los motores cansados de aquellos taxis viejos que siguen dando vueltas por la ciudad. No puedo negar que la curiosidad me carcomía de a poco, pues el paisaje nocturno no era más interesante que su manera de revolear los ojos cada vez que empezaba una frase. Debo decir que de una manera lúdica me atrajo ese gesto, el tipo era una biblioteca de expresión física. Cual dijo, no paraba un instante, mi credulidad es hija de su manera de tener gestos, modismos, etc. No me agradan los extraños, igual, decidí seguir la comedia.
-Su vida en cambio es bastante simple y fácil-dijo con una sonrisa socarrona-
-¿Discúlpeme? -inquirí con cierta rabia- Cómo se atreve a hacer tal conjetura...
-No se enoje, déjeme explicarle -dijo rápidamente...
-No le permito, si usted supiera el momento que paso, o mejor aún -agregué ahora con tono moralista- sin saberlo, debería callar en vez de juzgar sin saber. ¿O acaso me va a decir que es adivino también? -evidencié que su conjuro era tan certero que me provocaba una furia incontenible... Recuerdo su risa vacía, insonora y propia de unos pulmones gastados por el vicio y la noche.
-Epa, amigo, no se acalore... Le ofrezco mis disculpas si lo ofendí. Tiene razón, usted perdió un hijo hace menos de un año. Y si tenemos en cuenta que su vida es vacía, aferrado a una mujer que no sabe si lo quiere y además con crecientes sospechas sobre la moral de la misma... Jodido, amigo lo entiendo. Pero no se me enoje así…
Su cara esbozaba la seguridad propia de los eruditos, y me hablaba con la humildad de una celebridad.
Mi estupor no pudo ser mayor. Jamás nadie conocía estos sentimientos, no pude ni confesarlos a mi terapeuta. Era cierto que había perdido un hijo al instante de haber nacido. Era cierto que mi mujer me daba cariño, mas yo no sabía si me amaba. Era cierto que dudaba de su fidelidad. Nadie, y compréndame lector, nadie lo sabía. Ni siquiera mis mejores amigos de la infancia con quien tuve la suerte de continuar la vida. Con temor lo miré a los ojos con la expresión propia de darle permiso para proseguir. Entendió con la perspicacia de un zorro.
-Además, nunca resolvió eso que tiene con su padre. Su admiración es insalubre Sr. Olavez. -dijo como dando cátedra de un apunte ya releído mil veces- Y verlo postrado como está no es fácil, saber lo que usted sabe sobre él, lo que le hizo a su madre… Usted, Olavez, todavía cree que su padre puede todo, como cuando niño. Es su superhéroe aún y por otro lado lo odia, se alegra de su salud...
-¿Quién carajo es usted? -interrogué tratando de poner cortina a mi miedo, de esconderme tras un reaccionario hombre.
Suspendió el ritual de encender su cigarrillo y me dijo:
- Todo a su tiempo Olavez, por cierto, ¿Me permite llamarlo Gustavo? -atiné a asentir como un niño ante la pregunta de un ilusionista, y aseguro que a este punto ya me aferraba a esa idea mientras intentaba esconder mi estupor bajo una cara pendenciera.
-Gustavo, usted está viajando para escaparse de la idea que ronda en su cabeza y, ¿Sabe qué?... NO VA A PODER -sentenció- Además, con la cantidad de deudas que contrajo... Usted es carne de cañón. Debe más de lo que puede ganar, tiene más de lo que puede amar y encima sufre más de lo que puede soportar. Gustavo, usted es el proyecto más común del mundo, la gente como usted me hace más fácil mi trabajo, vio. Usted es ya un muerto que camina. Sienta el dolor que lleva dentro amigo, no se va a escapar de eso...
Lloré secamente. Sentí mi pecho explotar y lo miré con un solo pensamiento...
-Si no le digo que yo sea ejemplo... Pero usted... Usted ya está, es un trabajo hecho.
Llorando lo mire con odio, me paré y me fui corriendo tres, o tal vez cien vagones. Busqué al guarda, algún pasajero perdido... Nada. Vacío el tren en su viaje monótono.
A pesar de haberme alejado, sentía todavía como seguía monologando sobre mí vida. Sentía sus palabras y cada una de ellas, escogidas con artera coherencia, provocaban un dolor indescriptible en mi alma, y siempre me describía como un trabajo. Perdido entre el fordismo agobiante de asientos, me tiré del tren.
Creo haber sentido un impacto en la cabeza, del lado izquierdo entre el ojo y la sien mientras rodaba sobre las vías. No sé cuanto tiempo estuve desmayado. Sólo sé que el alba ya se había adueñado de la oscuridad cuando abrí los ojos. Un enorme desierto, casi épico, de esos intransitables en tiempos de Set, se yerguía ante mi. No había un sonido más que ese tipo de silencio que se puede oír, y mis ojos eran cegados por una luz intermitente. Lo vi arrastrarse de una manera ofídica, no era un movimiento propio, si evidenciaba todavía su dinámica ya mentada, me pasó lo mismo que con ver una araña. Comenzó a devorarme sin siquiera masticar, lentamente como quien saborea el temor de la presa que no puede más que entregarse. Atónito no opuse resistencia.
Lo último que escuché fue su risa ronca, enardecida por sentirla desde su interior, de una oscuridad tremenda y con vetas verdes. Desperté en el baño de la estación con una hoja de afeitar clavada en el antebrazo izquierdo, borrosamente vi la vastedad de mi sangre tiñendo el piso blanco y negro. Asombrado por mi realidad, me desvanecí una última vez más.

Perfidia

2006-04-22T00:53:00.000-03:00
Se preguntará por qué decido confesarme. Postulo que la confesión es para lavar culpas, para buscar redención aunque tal vez no sólo eso me motive a hacerlo, sino que lo que verdaderamente ruego es un poco de comprensión, esa que me fue negada arbitrariamente por ella. Debo decir que tal vez usted no llegue a entender la magnitud de mis actos, pues creo yo tampoco tengo esa capacidad. Aún hoy la culpa y el arrepentimiento tardío me sigue aquejando (si esto no es parte de mi incomprensión, debo caer en el romanticismo de la esencia humana).
Yo, Matías Bregger, maté a Lucía Madrigal. No es un gesto de impunidad admitirlo así, sino es un simple comienzo a esta rúbrica sobre los hechos que fueron de conocimiento público en la inmediatez mediática. Incidieron muchas cosas para llegar a la muerte de mi querida Lucía, más allá de la simple psicopatía que es clara en mi persona, pues no encontré más respuesta que acabar su vida. Ella lo era todo, tenía la capacidad de hacerme tragar el orgullo y toda construcción que yo tenía de el hombre que quiero aún ser. Hacía falta sólo un gesto para que yo deviniera en su perra, faldero y despreciable, inmediato y carente, esencialmente vacío sin ella. Ese servilismo tan propio del hombre enamorado aún hoy sigue cual espectro pendiendo sobre mi persona; quiero aclarar que jamás la amé, no en el sentido mayormente conocido; nunca quise ni casarme ni tener un proyecto en común con ella. Lucía dejo rastros que infelizmente no podré superar, aún con este confinamiento casi eterno.
A Lucía la conozco en una reunión baladí en casa de una amiga en común. Utilizo el término amiga, mas no pasaba de una relación poco más profunda que la que se puede tener con alguien a quien se le ofrece más que el saludo. Decía que en este ágape, debo confesar que tenía un par de copas de más, motivado por su desenfado me vi obligado a acercarme; Lucía tenía una sensualidad propia de una semidiosa, calculo a mis ojos era una Elena posmoderna, con todo el trajín que esta afirmación puede traer. Debo decir que si no hubiera sido por el fulgor del alcohol pendenciero tal vez nunca le hubiera hablado; siempre había sido muy indigno en la materia de la seducción y cuando lo hice aseguro fue totalmente impensado. El sexo casual, horrible término simplista y moralista, me fue siempre esquivo, sin embargo he mantenido insignificantes relaciones casi estables por pequeños períodos.
Como si ella fuera la guionista de mi comedia (aún hoy sospecho que así fue hasta el final) advirtió mi esfuerzo por sonar brillante y yo no hice más que poner mi conocimiento, mi ínfimo conocimiento, al servicio de la galantería que me era falta ante otros competidores. Lucía siempre supo ser el centro de atracción, calculo por eso era odiada o envidiada por la mayoría de las mujeres y muchas versiones de traición y de perversidad eran manejadas en nuestro grupo, pero esto lo describiré luego. Ella dispuso mi accionar, y yo en mi terrible insignificancia saqué a relucir mi mísero superhombre. Creyendo que había surtido efecto, la vi irse con otro. Me eclipsó su sonrisa y su boca siempre me pareció divina, le doy el sentido más etimológico a la palabra divina. No me molestó más de lo normal, no era más que otro rechazo tan superficial como los usuales.
Volví a verla casi por casualidad en la línea C. Ella venía de consumar un trámite el cual no recuerdo y yo iba a trabajar. Debo decir que mi prejuicio me hizo pensar que era una mujer fácil. No me equivoqué (al menos en la acepción del prejuicio), pues horas después teníamos sexo del más mediocre.
Comenzamos una relación de cama. Mercenaria. Era muy bueno todo lo que precedía y seguía al sexo. Seguíamos siendo mediocres amantes, no me importaba tampoco, supe conseguir el placer puramente carnal en otros puertos. Debo decir que lo que me ha dado Lucía es felicidad, íntima felicidad primero y luego la felicidad carnal, el sexo no deja de ser una práctica. Recuerdo dedicarle muchas páginas que nunca llegaron a nada. Su belleza era propia de un demonio, era muy nociva para mí, llegué a decirle en una discusión muy trivial que era como la cocaína… Rió con un pequeño escozor.
Al tiempo, al verla con otro una noche enloquecí. Sin darme cuenta, muy dentro de mi mente yo añoraba que ella muriera por mí, quería que sea especial lo que teníamos. No podría afrontar una relación seria con ella debido a mis prejuicios y a los de la gente que nos rodeaba pero, cómo deseaba saber más de ella, que piense en mí y que la acompañe la misma soledad esencial que me munía cuando no estábamos juntos. A la vez, tal vez motivado por la sed que me dejaba nuestra unión, devine en seductor bastante efectivo. Logré encamarme con más mujeres en cuatro meses que en toda mi vida. La sed era cada vez más grande y la sola idea que estuviera con otro, que se profanara, me provocaba una angustia incesante. Mis entrañas parecían arder en un fuego divino y con el pecho lleno de magma me dormía ya amanecido luego de recorrer mi cama solitaria. Creo que la quería tanto como la odié, la odiaba tanto como la envidié. La envidiaba mucho… Rogaba pasar una realidad distinta con ella, que no sea tan sexual pero que mantenga la sensualidad que la coronaba. La lloré demasiado. La sufrí aún más, no supe entenderla nunca debido a mis miserias, nunca pude comprender porqué volvía a mi lecho.
Dije ya que un día al presenciar una muestra de nuestro liberalismo enloquecí. Jamás creí que el pelafustán ese pudiera tener tal gema. El, calculo, tampoco. El temor mío era egoísta y me provocaba la proporcional caída verla entregándose a otros tipejos. A mis ojos, era horrible cualquiera, inferiores tanto a ella como a mí. Cual si fuera una de las paradojas de Zenón, hacía silogismos del tipo: Ese tipo es inferior a Lucía, Lucía está con tipos inferiores a ella, Lucía está conmigo, ergo, yo soy inferior a Lucía (devenir no tan doloroso como Yo soy igual a esos tipos). La pensé más que a Dios.
Esa noche irrumpí en ese funesto cuarto de un caserón donde nos habíamos juntado. Reptando les dije que me cagaba en ellos e impulsado por un espectro negro la arrastré de la pieza, “¡Pará, me estás lastimando!” llegó a esbozar con miedo en sus ojos. Me abstuve del insulto fácil, pero movido por una fuerza extraña comencé a besarla con violencia. Recorrí su cuerpo como nunca y desnuda sentí como se derretía en mis manos y nuestro sexo era sublime y tan intenso que no podía creer la cantidad de sensaciones que yo sentía que ella sentía… Más hermosa y angelical que de costumbre se durmió luego de un orgasmo cataclísmico, en algún cuadrante del universo, algunos planetas se habrán alineado pensé, cual determinista. Debo confesar que siempre pasé muchas horas observándola dormir y abrazándola con libertad de que no me viera expresar mi cariño. Una vez más la escuche a los diez o quince minutos hacer ese sonido tan propio de la mujer, un gemido cerrado y nasal, y sólo apoyé la almohada sobre su cara.
Con los ojos abiertos y un mechón de mi cabello entre sus manos su vacía expresión me reconfortó. Yacía con una belleza póstuma que será mi condena. Salí llorando, vomité y me entregué.

Dos cuadras

2006-03-15T22:53:00.002-03:00

O mes chemins et leur cadence (Oh mis caminos y su cadencia)
'La poética del espacio. La casa. Del sotano a la buhardilla'
Cita de G. Bachelard
A mi barrio

Sólo dos cuadras me separan del fin de mi día. Empíricamente hablando, es tan ínfima la distancia como inexplicable la experiencia, mas, es sabido gracias a JLB que el tiempo de los niños transcurre con lentitud. Así me siento al explorar el final.
No ahondaré en ubicaciones, pues considero: la no meticulosa descripción, nutrida de fantasias sobre qúe tramo del universo habita el texto, harán menos tedioso el trajín.
Lo primero que se ve es el punto de fuga, coronado por luces continuas en un inalcanzable paralelismo morfológico, un fordismo de halos, y más arriba, la oscuridad total. Es menester ampliar foco y buscar la emboscada de algún espectro real, o de un ratero místico. Y si bien es una constante, dados los demonios que nos corren durante el viaje, es aquí donde el quiebre se produce. Es aquí, en el principio mismo, donde más atenta yace nuestra vigilia. Paradójicamente, el camino está teñido por oníricas combinaciones, las cuales enumeraré ahora.
Penumbras y sombras totales juguetean dando un movimiento estático y ajeno al viajero, quien no puede reparar en tal efecto de distracción, pues la tensión es in-ignorable. Las copas al viento provocan un canto de una bestia sin alma, un sonido no humano. También, amén de la sonora fantasmagoria, es el titiretero en el espectáculo de tinieblas a nuestros pies. Prefacio de amenaza, el escenario está hechado.
Las aceras se van superponiendo en una continuidad monstruosa. Sus desniveles son pronunciados y sus cenagosas ornamentas hacen aún peor la travesía. Para precipitar el beso de mandinga, las raíces se asoman como manos de ultratumba, arteras manos de ultratumba.
Llega el estadio más tenebroso, de mayor silencio y coincidente con el paso de (ya) medio camino. Es el cruce. Es fin y principio y, con la sabiduría de cualquier deidad, nos hace sentir que ya todo lo que hemos hecho ha sido trivial, vano y una nadería. El cruce nos abre otras sesgadas infinidades con su cúpula de luz, contrastada por una mayor tiniebla. Es aquí cuando uno está desnudo... es aquí cuando me cruzo siempre un imprevisto viajero que irá experimentando sus propias desventuras. El temor ya no es tal, sino un sentimiento de alivio y paranoia. El pulso acelera, a la respiración agitada le hace coros el de las copas. El ansia de llegar es aún mayor a cuando recién, con pánico, avistamos el camino...
La segunda cuadra es menos cerrada, las sombras ya no están en su dominio; y se ve en la rectitud y lo que antes era lúdico, ahora menos oscuro, pero mucho más ordenado, nos parece abrazar. Una luz casera se prende al paso, el cliqueo de su interrupción es detonante de un espasmo seguido de alivio... Las bestias reptan cruzando la acera o ante el desperdicio humano y la maldita fantasia de lo sobrenatural me acoje con brazos helados. Ya queda poco -pienso en un intento desesperado de mantener mi valentía. En efecto, así es.
Al fin me salgo del canal ante la imagen de un santo cristiano (no puedo explicar por qué pero el pasar cerca del ícono me provoca siempre la idea de estar siendo observado), y, ahora sí me estiro hacia mi puerta unos 20 metros más. Deseando tener ojos en la espalda abro el cerrojo y pasando cual líquido en la hendija que dejo librada, me deslizo en un paso mientras contra mi puerta el pecho raspo.
Me sobreviene una fútil alegría, sobre la pobre épica que protagonizo. Maldigo a Héctor y Aquiles, y finalmente, en un mayor acto de cobardía, extasis es ahora lo que antes incómodo.
Asi, pues, lector, termino mi rutina.

Inciso Primero. Notación Nenista. MMVI.

2006-03-01T01:13:00.001-03:00

Bar "La Nuit" de Lanús, un día como cualquier otro

Estimados y bienquistos, canallas, infames, niños moon y excelsas mas pérfidas féminas:

Cual mantón borrabino, borrabino como labio besado por el mismísimo Baco, extiendo aquí mi ciber parnaso mediocre. Mi pulcritud ínfima (del alma si es que tal fenómeno es ¿real?) me compele a aceptar ciertos demonios. Otros, jamás. Muy de vez en cuando, extremadamente aleatorio, se da un exceso de confianza en Sir Nenón que causa una explosión instintiva de pictogramas. Estos se unen en agrupaciones distintas, llamadas palabras o vocablos. Una vez formados estos pequeños "organismos", alineados de cierta manera conformarán un todo llamado "oración" o algo así. La combinación de estas últimas devendrán en un escrito que estará a su disposición sin ningún tipo de compromiso mayor que leerlo cuando quiera, o no hacerlo nunca. No espere otro cielo, ni otro infierno...